DieGrüne
Sonne

Vor langer Zeit, lange bevor die Menschen sich in großen Städten zusammenfanden, bevor es Länder mit Grenzen gab, Herrscher, die sie regierten, und Völker, die sie bewohnten, als die Wüsten noch Wiesen und die Wälder undurchdringlich und geheimnisvoll waren, gab es eine Insel im Meer, an deren Namen sich heute keiner mehr erinnert.

Die Bewohner dieser Insel waren friedlich und zahlreich und sie kannten keine Not, denn ihre Felder und das Meer gaben ihnen Nahrung im Überfluss. Sie nannten sich Die Glücklichen unter der Sonne und diesen Namen trugen sie zu Recht.

Auf dieser Insel lebte ein Junge, der Kah-ya genannt wurde. In einer sternenklaren Nacht hatte der Häuptling ihn am Strand gefunden und ins Dorf gebracht, wo er in der Gemeinschaft heranwuchs. Niemand wusste, woher er kam, der einzige Hinweis war eine Tätowierung in seiner rechten Handfläche, die eine grüne Sonne zeigte. Nach diesem Bild gaben sie ihm den Namen Kah-ya, der in ihrer Sprache Sonnenkind bedeutete.

Eines Tages verhüllte die Sonne ihr Antlitz, schwarze Wolken türmten sich auf, der Wind peitschte die Wellen und ein wütender Sturm fegte über das Land. Wo der Blitz einschlug, brannte die Erde, der Orkan riss ganze Bäume aus dem Boden und wirbelte sie durch die Luft. Wellen, so hoch wie Berge, krachten auf die Küste und überspülten die Dörfer. Verzweifelt suchten die Menschen Zuflucht in den Wäldern, aber der Sturm fand sie, wo auch immer sie sich versteckten. Die Flüsse traten über ihre Ufer, das Vieh ertrank, und bald waren Wälder, Wiesen, Dörfer und Felder zerstört.

Als der Sturm fortgezogen war, blieb das Unglück der Insel treu; die Erwachsenen ließen die Jüngeren in den sicheren Höhlen und gingen hinunter zum Meer, um zu sehen, welchen Schaden der Sturm über das Dorf gebracht hatte. Doch kaum erreichten sie den Strand, da grollte und bebte die Erde so heftig, dass kaum einer sich auf den Beinen halten konnte.

Das Beben löste im Meer eine große Flutwelle aus, die in unvorstellbarer Geschwindigkeit auf den Strand zuraste, sich himmelhoch aufbaute und mit Donnern und Krachen über der Küste einstürzte, um alles mit sich zu reißen, dessen sie habhaft werden konnte. Als die Erwachsenen sie kommen sahen, war es schon zu spät – nicht einer entkam. Jeder einzelne wurde mit in die gurgelnde, schäumende See gerissen und starb den kalten Tod auf dem Meeresgrund. Als an diesem Abend die Sonne unterging, waren die Kinder die letzten Bewohner der Insel.

In der Nacht waren die Kinder sehr verzweifelt. Zwar versuchten die Älteren, die Kleinen zu beruhigen, doch diese weinten und schrien nach Nahrung und nach ihren Eltern. Aber es gab nichts mehr zu essen, und ohne die Erfahrung und das Wissen der Erwachsenen war es nur eine Frage von Tagen, bis auch der letzte Funke Leben auf der Insel verlöschen würde. Die Kinder beschlossen, dass einer der ihren sich auf den Weg machen sollte, um Hilfe zu finden. Sie alle fürchteten diese Aufgabe, denn sie hatten ihr Dorf noch nie verlassen, und niemand konnte ahnen, was für Gefahren den Wanderer erwarteten.

Schließlich fiel die Wahl auf Kah-ya, denn er war der älteste. Die Kinder schmückten ihn mit den Zeichen des Häuptlings: einem goldenen Stirnreif und einer schweren, edelsteinbesetzten Kupferplatte, die sie ihm um den Hals hängten.

»Entweder ich kehre mit Rettung zurück – oder gar nicht!«, sprach Kah-ya, wandte sich um und verließ ohne einen Blick zurück das Dorf. Er durfte sich nicht umdrehen, denn er wollte nicht, dass die anderen seine Tränen sahen.

Kah-ya lief den Strand entlang, weil er fürchtete, sich im Wald zu verlaufen. Die Küste war völlig verwüstet, überall lagen umgestürzte Bäume, die der Wind wie dürre Äste durch die Luft gewirbelt hatte. Das Meer war vom Sturm aufgewühlt und in der einsetzenden Dämmerung schien es Kah-ya, als fauchten die Wellen ihn an, während sie mit großen, schwarzen Händen nach ihm griffen.

Als es zu dunkel wurde, um weiterzugehen, entzündete Kah-ya ein Feuer. Müde und verzweifelt starrte er in die Flammen. Er wusste, dass er die letzte Hoffnung seiner Freunde war und diese Last drückte ihn schwer. Das Feuer warf tanzende Schatten und immer wieder beschlich ihn das Gefühl, er sei nicht alleine am Strand. Kah-ya hatte große Angst – jedes gefährliche Tier der Insel war jetzt auf der Suche nach Beute und würde ohne zu zögern einen Menschen angreifen. Auch die Tiere kämpften um ihr Überleben.

Das einzige, was Kah-ya mitgenommen hatte, war seine Flöte. Er legte sich auf den Rücken, blickte zu den Sternen, die funkelnd am Firmament standen, und versuchte, eine Melodie zu spielen, die ihn an glücklichere Tage erinnerte. Doch er fand die Töne nicht mehr, die vom Glück erzählten. Er konnte das ganze Elend der Insel spüren, bleischwer lag es auf ihm und würgte ihn.

Plötzlich hielt er es nicht länger aus; er hatte das Gefühl, er müsse platzen. Also sprang Kah-ya auf die Füße und tanzte … tanzte … tanzte sich das Unglück aus dem Körper, tanzte, um all die Hoffnungslosigkeit zu vergessen. Er wirbelte um das Feuer, stampfte mit den Füßen, schneller, schneller, er wollte sich drehen, bis ihm das Herz im Körper zersprang und der Schädel platzte. Schneller, schneller, immer im Kreis, die Arme flogen um seinen Leib, er zuckte, rollte sich zusammen, streckte sich, sprang in die Luft, ließ den Boden unter seinen Tritten erbeben, und er schrie, schrie sich den Schmerz aus der Seele, schrie all seine Verzweiflung irgendjemandem zu, irgendjemandem da draußen in der Nacht. Und der Schmerz wich der Wut, der brennenden Frage nach dem Warum. Warum der Sturm? Warum die Sintflut? Warum das ganze Unglück und … warum ich? Kah-ya schlug und trat in den Sand, als wolle er ihn bestrafen. Ohne auf die Glut zu achten, rannte er mitten durch das Feuer und die Funken stoben zu allen Seiten, umfingen ihn wie ein Schutzschild aus Licht. Er hörte das Blut in seinen Ohren rauschen und das Herz in seiner Brust trommeln. Der Schweiß lief an seinem Körper herab, ließ ihn im Licht des Lagerfeuers glänzen. Endlich hob er seine Flöte aus dem Sand und blies eine Melodie, in die er seinen ganzen Zorn legte, eine Melodie, die von Qual und Hoffnungslosigkeit erzählte.

Und die Melodie erfüllte die Nacht, stieg auf, schwang sich in die Lüfte, höher und höher bis zu den Sternen. Sie schallte von den Felsen hinaus aufs Meer und wurde von den Wellen zurück an Kah-yas Ohr getragen. Da wurden die Töne zu Wörtern und die Wörter zu Sätzen und es war Kah-ya, als höre er eine Stimme, die zu ihm sprach:

»Höre, Kah-ya! Siehe, Kah-ya! Glaube an dich, vertraue deiner Kraft!«

In diesem Augenblick geschah etwas Wunderbares: Die Sterne begannen sich zu bewegen, sie funkelten wie Edelsteine, zogen über den Nachthimmel, um alle zusammenzufinden und gemeinsam zu leuchten wie ein einziger, riesiger Stern, der die Nacht sonnengleich erhellte. Dann veränderte die nächtliche Sonne ihre Farbe und gleich darauf war die ganze Insel in grünes Licht getaucht.

Die Erscheinung hatte dieselbe Form wie Kah-yas Tätowierung und ihm stockte der Atem, als die Sonne in seiner Handfläche aufglühte, als würde sie ihrer großen Schwester am Firmament einen Gruß schicken. Da fiel ein Lichtstrahl wie eine Säule vom Himmel und hüllte Kah-ya ein. Das Leuchten kroch in seine Seele, erfüllte seinen Körper, blickte ihm ins Herz. Kah-ya fühlte sich emporgehoben, als würde er schweben, und wieder sprach die Stimme zu ihm:

»Habe Vertrauen, Kah-ya! Mensch – Sonnenkind – Träger der Hoffnung deiner Freunde! Wenn du an deine Kraft glaubst, kannst du den Regen nach oben fallen lassen, Wünsche werden wahr und die grüne Sonne wird dir den Weg weisen. Glaube an dich, Kah-ya, denn du bist ein Teil der Sterne, und die Sterne sind ein Teil von dir! Vertraue dir, Kah-ya, vertraue … und die Deinen werden niemals vernichtet werden, sondern im Glanz der grünen Sonne glücklich sein!«

Dann stürzte die nächtliche Sonne mit einem langen Feuerschweif ins Meer und Kah-ya fiel in eine tiefe Ohnmacht.

Als er erwachte, standen die Sterne wieder wie seit Millionen Jahren an ihrem Platz, die Sonne und das grüne Licht waren verschwunden.

In der Bucht, dort, wo die Sonne ins Meer gestürzt war, lag ein wunderschönes Segelschiff vor Anker. Ein Schiff – als Geschenk der Sterne!

Für die Bewohner der Insel begann nun eine glückliche Zeit. Das Schiff bedeutete nicht nur die Rettung der Kinder, nein, es verwandelte das ganze Land in ein Paradies. Denn das Schiff war nur die Hülle eines noch größeren Geschenks: Auf einer Säule im Bauch des Schiffes stand eine grüne Kugel. Acht in die Kugel eingelassene Einzelteile verliehen ihr magische Kräfte. Jedes dieser Teile trug eine Vertiefung in Form einer kleinen Hand. Welchen Wunsch die Kinder auch immer hatten – alles, was sie tun mussten, war, die Hand in die Vertiefung zu legen und fest an ihren Wunsch und ihre Kraft zu glauben. Dann spielte die Kugel eine Melodie, ein grüner Schleier zog über den Himmel und für einen Moment wurde die ganze Insel in ein grünes Licht getaucht. Sobald die Melodie verklang und das Licht wieder verschwunden war, hatte sich der Wunsch erfüllt. Was auch immer den Kindern in den Sinn kam, es wurde Wirklichkeit. Mit der Fantasie der Kinder und der Macht dieser Wunsch-Maschine, wie die Kinder sie nannten, wurden auf der Insel Träume wahr.

Jeder Tag brachte neue Überraschungen, sie spielten ›Nachfliegen‹ in den Wolken, dachten sich neues, noch süßeres und noch bunteres Obst aus, erfanden die verrücktesten Fabelwesen, und alles war sofort da, genau, wie sie es sich vorgestellt hatten. Fliegende Trompeten in Form von zitronengelben Vögeln mit langen trichterförmigen Schnäbeln sausten umher – ihre Trompetenstöße ließen die Luft erzittern. Himmelblaue Elefanten galoppierten über einen violetten Strand, während am Horizont purpurrot vier Monde aufgingen. Es gab nichts, was nicht möglich gewesen wäre.

Zum Dank an die grüne Sonne nannten die Kinder ihre Insel Kah-newa, das Sonnenland. Als ihr Zeichen wählten sie das Symbol, das Kah-ya in der Handfläche trug und das auch auf der Maschine eingelassen war. Dieses Symbol wurde zum Zeichen Kah-newas, der Insel, in der sich die Kinder eine eigene Welt erschufen. Eine Welt, geboren aus dem Glauben an Träume.

Eines der Kinder war sehr still und blieb stets für sich, wenn die anderen ihre Tage mit Spielen und Wünschen verbrachten. Es verweigerte das Essen und wenn es schlief, hatte es Alpträume. Also ging Kah-ya eines Tages hin und fragte das Kind, warum es traurig sei. Es antwortete, dass es seine Eltern, seine Verwandten und seine älteren Geschwister vermisse. Niemand außer diesem Kind hatte jemals wieder an seine Familie gedacht, alle waren viel zu sehr mit der Erfüllung ihrer Wünsche beschäftigt gewesen. Jetzt schämten sie sich und trauerten um ihre Eltern, aber Kah-ya lachte nur.

»Darum seid ihr traurig, ist das alles?«

Er legte seine Hand auf die Maschine und erinnerte sich an jene, die gestorben waren, an alle Mütter und Väter, alle Geschwister, alle Erwachsenen ihres Stammes. In der nächsten Sekunde wurde die Insel in das grüne Licht getaucht und als dieses wieder verschwand, fielen die Kinder ihren Eltern in die Arme. Kah-ya stand daneben und sah zu – er hatte keine Eltern und niemanden sonst, der ihn in die Arme hätte schließen wollen. Keiner der Erwachsenen konnte sich daran erinnern, was geschehen war. Als die Kinder es ihnen erzählten, glaubten sie zunächst kein Wort, bis sie die wunderbare Maschine sahen und bestaunten, was die Kinder damit gezaubert hatten.

Nun war das Glück auf der Insel nur noch von kurzer Dauer. Natürlich konnte Kah-ya nicht Häuptling bleiben, denn die Erwachsenen wollten sich nicht von einem Kind anführen lassen.

Kah-ya gab seinen Schmuck zurück an den alten Häuptling, der von ihm wissen wollte, wie die Maschine zu benutzen sei. Überhaupt waren die Erwachsenen der Meinung, dass ein derart machtvolles Instrument nicht in die Hände von Kindern gehöre, die es nur dazu verwendeten, sich ›unnützes Zeug‹ wie Fabelwesen oder purpurrote Mondaufgänge zu wünschen. Man konnte sich schließlich nützlichere Dinge wünschen, wie Diener, die einem in der Hitze kühle Luft zufächelten, oder Reichtümer in Hülle und Fülle oder gewaltige Kriegsschiffe, um andere Länder zu erobern. Doch als die Erwachsenen versuchten, die Maschine zu bedienen, mussten sie feststellen, dass ihre Hände nicht in die Vertiefungen passten. Sie waren viel zu groß.

Also wollten sie die Kinder überreden, ihre Begehrlichkeiten für sie zu wünschen. Sie versuchten es mit Schmeicheleien und der Aussicht auf reichen Lohn, aber dank der Maschine hatten die Kinder alles, was sie sich erträumten. Dann versuchten die Erwachsenen es mit Drohungen, doch die Kinder wünschten sich mithilfe der Maschine einen keulenschwingenden, zweieinhalb Meter großen Gorilla, um sie zu beschützen. Die Erwachsenen sahen ein, dass sie auf diese Weise nicht weiterkamen, und die Kinder wünschten sich singende blaue Giraffen und hüpfendes Obst.

In der folgenden Nacht trafen sich die Erwachsenen heimlich am Strand. Sie beschlossen, die Maschine zu stehlen und sie von der Insel fortzuschaffen. Mit der Hilfe anderer Kinder, die die Macht der Maschine nicht kannten, wollten sie ihre Wünsche erfüllen, um ein neues, riesiges Reich zu gründen. Es würde das mächtigste Reich der Welt sein und niemand würde die Macht haben, sie aufzuhalten, wenn sie auszogen, um die anderen Länder zu erobern. Der König dieses neuen Reichs würde schon bald der mächtigste Mann der Erde sein.

Schnell gerieten die Erwachsenen in Streit darüber, wessen Wünsche die fremden Kinder erfüllen sollten und wer der Herrscher des neuen Reichs sein würde. Jeder glaubte, Anspruch auf den Thron zu haben, niemand wollte dem anderen gönnen, der mächtigste Mensch der Welt zu werden. Sie gingen aufeinander los, sie traten und sie schlugen sich, und machten dabei einen solchen Lärm, dass Kah-ya aus dem Schlaf gerissen wurde.

Als er an den Strand gelaufen kam, musste er mit ansehen, wie die Erwachsenen in ihrer Gier über das Schiff herfielen. Jeder kämpfte gegen jeden und versuchte, die Maschine an sich zu bringen. Die Kugel wurde hin und her gezerrt, bis sie schließlich zu Boden fiel und zerbrach. Die acht magischen Einzelteile fielen heraus und rollten über den Boden. Wieder begannen die Erwachsenen, miteinander zu ringen, um eines dieser Teile zu bekommen. So zerstörten sie die Maschine und die Insel im selben Augenblick. Diejenigen, die eines der magischen Teile ergattert hatten, verließen Kah-newa noch in derselben Nacht, aus Angst, jemand könne ihnen ihre Beute stehlen.

Kah-ya saß weinend an Deck des verlassenen Schiffes, das nur noch eine hohle, geplünderte Hülle war, nutzlos geworden durch die Gier der Menschen. Er hatte Kah-newa, das Land, in dem Träume wahr wurden, gewonnen, und ebenso hatte er es wieder verloren. Es würde keine blauen Elefanten und kein Versteckspiel in den Wolken mehr geben und über kurz oder lang würden die Menschen der Insel wieder hungern müssen.

Er blickte auf die zerstörte Kugel, deren Trümmer überall verstreut lagen. Noch immer schluchzend, als hätte er Schluckauf, sammelte er die Scherben ein und setzte sie sorgfältig wieder zusammen. Doch die acht wichtigsten Teile fehlten. Nun blieb keine Hoffnung mehr; sein Versuch, die Kinder zu retten, war gescheitert. Mit Gliedern, die schwer waren vor Kummer, erhob sich Kah-ya und fing an zu tanzen. Er schloss die Augen, streckte die Arme aus und drehte sich langsam um seine eigene Achse. Wie von selbst wurde er schneller und schneller und je wilder er sich drehte, desto mehr Tränen vergoss er. Noch schneller, Kah-ya, tanze, wirbele umher, spring in die Luft, schlag Rollen und weine, weine über das Unglück, das über dein Land gekommen ist!

Kah-ya öffnete den Mund, doch der ersehnte Schrei wollte sich nicht formen. Oh, wie sehr sehnte er sich nach der Wut, die ihn damals am Lagerfeuer erfasst hatte. Er hätte alles dafür gegeben, wieder diesen Zorn zu spüren, doch in ihm war nichts als unendlich tiefe Traurigkeit. Schwer atmend hielt er an, nahm seine Flöte und spielte eine traurige Melodie. Seine Tränen versiegten. Die Melodie erfüllte die Nacht, stieg auf, verlor sich in der Unendlichkeit des nächtlichen Himmels.

»Sei nicht traurig, Kah-ya. Schöpfe Mut! Denn Kah-newa wird leben! Hab Vertrauen und sei klug, dann wird sich alles fügen! Eines Tages werden Kinder kommen, so mutig wie du und so klug wie du. Sie dürfen wieder vereinen, was zusammengehört.

»Durch salzige Fluten soll es pflügen, soll suchen und finden, was getrennt. Neu erstehe durch Kinderhand das Herz, das auseinandergerissen ist und verstreut. Und zu neuem Leben erwache das Land Kah-newa.

»Ein letzter Wunsch soll dir gewährt sein, Kah-ya. Nutze ihn im Gedenken an die Kinder, die da kommen werden, eines Tages, in weiter, ferner Zukunft. Horche tief in dich hinein, wünsche dir, was dein Herz dir sagt, und dein Traum von einem Land der Fantasie, einem Land, in dem alles möglich ist, dein Traum von Kah-newa kann immer noch wahr werden. Horche in dich hinein, Kah-ya, für die Kinder, die nach dir kommen!«

Plötzlich fiel ein blendend heller, grüner Lichtstrahl aus dem Himmel genau auf den Sockel der Kugel. Dort war eine weitere Vertiefung in Form einer Hand eingelassen, die bisher niemand bemerkt hatte. Kah-ya schloss die Augen, legte seine Hand in die Vertiefung und wünschte sich, sein Land und sein Volk würden von der Erde getilgt, um neu geboren zu werden, wenn die Zeit gekommen sei. Er wünschte sich, dass das Schiff und die Reste der Maschine verschwänden; einzig ihr Herz sollte zurückbleiben, geschützt von einem Kokon, der stark genug war, die Jahrtausende zu überdauern – nur zu öffnen durch Kinderhand, Klugheit und Mut. Und er wünschte sich, dass diese klugen, mutigen Kinder den Kokon öffnen und das Schiff und die Maschine auferstehen lassen würden, damit sie ihnen bei der Suche nach den magischen Einzelteilen beistehen konnten. Kah-ya konzentrierte sich so sehr, dass er fast meinte, die fremden Kinder vor sich zu sehen, und spürte einen mächtigen Energiestrom, der sich durch seinen Arm in seinen Körper ergoss. Dann verlor er das Bewusstsein.

Als er wieder zu sich kam, lag er in einer verwunschenen Höhle. Nur wenige Sonnenstrahlen drangen durch die Blätter der üppigen Kletterpflanzen, die den Eingang überwucherten, doch wo sie auf den Boden trafen, überzogen sie den Sand mit einem hellgrünen Glitzern. Vor ihm lag ein massiver Kasten mit der vertrauten Vertiefung in Form einer Hand. Der Deckel war geöffnet und gab den Blick auf eine Glasflasche frei, in deren Bauch sich – winzig klein – das Schiff befand.

Andächtig klappte Kah-ya den Deckel zu, ließ für einen Moment seine Finger darauf liegen und sprach:

»Die Reinheit des Willens, die Reinheit der Absicht, die Reinheit des Gewesenen und des Kommenden werden die acht Teile zusammenfügen und sie leuchten lassen wie eins. An dem Tag, an dem die grüne Sonne wieder am Himmel erscheint, wird Kah-newa neu erstehen. Unsere Befreier haben die Macht, unserer alten Welt neues Leben zu schenken und sie zu formen.«

Kah-ya erhob sich. Er versteckte den Kasten in einer dunklen Felsnische, verließ die Höhle und verschwand in der Nacht.